El rincón literario

[Baldovinos]

Como ya no estamos en temporada alta y el foro tiene algo menos de movimiento, he pensado que sería buena idea recoger en este post fragmentos de textos (en prosa o en verso) que queramos compartir con los demás foreros. Seguro que, entre todos, somos capaces de descubrir autores y obras que no conocíamos antes.

Empiezo yo, con un fragmento de mi querido Delibes. En un momento de su obra El disputado voto del señor Cayo, tres jóvenes de Madrid reflexionan sobre la cultura rural tras haber estado en un pequeño pueblecito de Castilla y León:

-No hay derecho -murmuró. Y recostó la nuca en el respaldo del asiento.
-¿A qué no hay derecho, macho?
-A esto -dijo Víctor, apuntando a los últimos edificios del pueblo-: A que hayamos dejado morir una cultura sin mover un dedo.
Rafa volvió la cabeza y le miró con unos ojos redondos, como platos:
-Tampoco es eso, joder, no te pases. El señor Cayo será un casta y todo lo que tú quieras pero no es Einstein.
Víctor recostó de nuevo la nuca en el borde del respaldo. Habló monótonamente, sin inflexiones, sin pretender encontrar interlocutor:
-Yo veo una cosa aleteando en el cielo y sé que es un pájaro. Veo una cosa verde agarrada a la tierra y sé que es un árbol, pero no me preguntéis sus nombres -bajó la cabeza de golpe y ocultó el rostro entre las manos-: Yo no sé una puñetera palabra de nada.

[MiguelGimeno]

Muy buen hilo el que has abierto Baldo. Me sumo al carro del hastío invierno. Ahí va mi referencia, y siendo valenciano le brindo mi primer mensaje de este hilo, que supongo traerá cola en cuanto el Halcón Sureño Peregrino, y el Mágico Baxajaun de las tierras del Norte hagan tan suyo como de todos esta alegoría a la literatura.


"    Hay un reguero dulce y encendido
de sol sobre los álamos dorados.
Y, a lo lejos, los montes ya nevados
encalman el paisaje atardecido.
   Si ahora tuviera el corazón dormido,
los ríos de la sangre no encrespados,
y ojos para mirar enamorados
los chopos donde aún tiembla el sol huido.....
   Si ahora como esa luna ser pudiera
que boga virginal, tan lentamente,
tan alma pura en el azul.....
   Si fuera un álamo, una luna, un dios luciente....
Mas solo soy un hombre en la ladera,
un hombre solo, apasionadamente."

Vicente Gaos (Valencia, n. 1919)
"Poesías completas"
Ediciones Giner, Madrid 1959.

[Baldovinos]

La perra color canela

El perro estaba suelto en la autovía, solo, desconcertado, esquivando como podía los coches que pasaban a toda velocidad. Cuando reaccioné, era tarde. Mientras consideraba el modo de detenerme y sacarlo de allí, lo había dejado atrás. Estacionar el coche con ese tráfico era imposible, así que no tuve más remedio que seguir adelante, mirando por el retrovisor, apenado. Algo más lejos se lo conté a una pareja de motoristas la Guardia Civil: kilómetro tal, perro cual. El cabo movió la cabeza. Nada que hacer, señor. Ocurre mucho. Además, aunque vayamos a buscarlo, no se dejará coger. Nos pondrá en peligro a nosotros y a otros automóviles. Y usted habría hecho mal en detenerse. Además, a estas horas se habrá ido, o lo habrán atropellado. Mala suerte.

Sin duda el guardia tenía toda la razón del mundo, pero yo seguí camino con un extraño malestar, las manos en el volante y la imagen del perro entre los automóviles grabada en la cabeza. Su desconcierto y su miedo. Sintiendo, además, una intensa cólera. Supongo que mientras los automovilistas esquivábamos a ese pobre animal de ojos aterrados que no sabía cómo franquear las vallas y quitamiedos de la carretera, algún miserable regresaba a su casa o seguía camino de su lugar de vacaciones, satisfecho porque al fin se había quitado de encima al maldito chucho. No es lo mismo un cachorrillo en Navidad, en plan papi, papi, queremos un perrito -cuántos perros condenados a la desgracia por esas palabras-, que uno más en la familia al cabo del tiempo: veterinario, vacunas, dos paseos diarios, vacaciones, etcétera. Entonces la solución es quitárselo de encima. Posiblemente así lo decidió el dueño del perro que estaba en la autovía: una parada en el arcén y ahí te pudras. También es lo que hizo, tiempo atrás, un canalla en una gasolinera de la nacional IV: el dueño de una perra color canela a la que no olvidaré en mi vida. Llevo doce años escribiendo esta página, y no recuerdo si alguna vez hablé aquí de ella. Ocurrió hace tiempo, pero lo tengo fresco como si hubiera ocurrido ayer. Y aún me quema la sangre, porque es de esos asuntos a los que me gustaría poner un nombre y un apellido para ir y romperle a alguien la cara, aunque eso no suene cívico. Me da igual. Con chuchos de por medio, lo cívico me importa una puñetera mierda. Ningún ser humano vale lo que valen los sentimientos de un buen perro.

Les cuento. Mientras repostaba en una gasolinera de la carretera de Andalucía, una perra color canela se acercó a olisquear mi coche, y después volvió a tumbarse a la sombra. Le pregunté al encargado por ella, y me contó la historia. Casi un año antes, un coche con una familia, matrimonio con niños, se había detenido a echar gasolina. Bajó la perra y se puso a corretear por el campo. De pronto la familia subió al coche y éste aceleró por la carretera, dejando a la perra allí. El encargado la vio salir disparada detrás, dando ladridos pegada al parachoques, y alejarse carretera adelante sin que el conductor se detuviera a recogerla. Al cabo de una hora la vio regresar, exhausta, la lengua fuera y las orejas gachas, gimoteando, y quedarse dando vueltas alrededor de los surtidores de gasolina. De vez en cuando se paraba y aullaba, muy triste. Al encargado le dio tanta pena que le puso agua, y al rato le dio algo de comer. Cada vez que un coche se detenía en la gasolinera, la perra levantaba las orejas y se acercaba a ver si eran sus amos que volvían. Pero no volvieron nunca.

La perra se quedó aquí, contaba el encargado. Mis compañeros y yo le fuimos dando agua y comida. El dueño nos dejó tenerla, porque vigila por las noches. Además, hace compañía. Es obediente y cariñosa. Al principio la llamábamos Canela, pero a una compañera se le ocurrió que era como la mujer de la canción de Serrat, y la llamamos Penélope. El caso es que ahí sigue. ¿Y sabe usted lo más extraño? Cada vez que llega un coche, la perra se levanta; y en cuanto se para, se asoma dentro a olisquear. Los perros son listos. Tienen buena memoria y más lealtad que las personas. Fíjese que nosotros la tratamos bien, no le falta de nada y hasta collar antiparásitos lleva. Pero ella sigue pendiente de la carretera. Los perros piensan, oiga. Casi como las personas. Y ésta piensa que sus amos vendrán a buscarla. Cada vez que llega un coche, se acerca a ver si son ellos. Sigue creyendo que volverán. Por eso lleva tanto tiempo sin moverse de aquí. Esperándolos.

Arturo Pérez-Reverte.

[dani]

Mientras pasa la estrella fugaz

acopio este deseo instantáneo

montones de deseos hondos y prioritarios

por ejemplo que el dolor no me apague la rabia

que la alegría no desarme mi amor

que los asesinos del pueblo se traguen

sus molares caninos e incisivos

y se muerdan juiciosamente el hígado

que los barrotes de las celdas

se vuelvan de azúcar o se curven de piedad

y mis hermanos puedan hacer de nuevo

el amor y la revolución

que cuando enfrentemos el implacable espejo

no maldigamos ni nos maldigamos

que los justos avancen

aunque estén imperfectos y heridos

que avancen porfiados como castores

solidarios como abejas

aguerridos como jaguares

y empuñen todos sus noes

para instalar la gran afirmación

que la muerte pierda su asquerosa puntualidad

que cuando el corazón se salga del pecho

pueda encontrar el camino de regreso

que la muerte pierda su asquerosa

y brutal puntualidad

pero si llega puntual no nos agarre

muertos de vergüenza

que el aire vuelva a ser respirable y de todos

y que vos muchachita sigas alegre y dolorida

poniendo en tus ojos el alma

y tu mano en mi mano

y nada más

porque el cielo ya está de nuevo torvo

y sin estrellas

con helicóptero y sin dios

Mario Benedetti

[Caronte]

Hola Dani. Bonitos deseos para el año que comienza....
 Saludos

[MiguelGimeno]

Poesía de Amor (Pablo Neruda)

"Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasa.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero simpre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

.... Desde tu corazón me dice adíos un niño.
Y yo le digo adiós."

[MiguelGimeno]

Extracto del poema "Por tierras de España" de Antonio Machado

"El numen de estos campos es sanguinario y fiero;
al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,
veréis agigantarse la forma de un arquero,
la forma de un inmenso centauro flechador.

Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta
-no fue por estos campos el bíblico jardín-;
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín."

[Ares]

Fusión por Juan José Millás.

Cuesta imaginar al Santander y al Central Hispano fornicando, sea en la postura del infiel o en la del misionero. Espero que el National Geographic dedique un monográfico a este apareamiento brutal, de duración todavía indeterminada. Una vez vi en la tele la cópula entre dos elefantes de distinto sexo y tardaban horas en acoplar sus moles. Entre tanto, gemían con una desesperación tal que la selva se quedaba absurda, como un domingo por la tarde. Pero no es preciso irse tan lejos: a un par de adolescentes delgados les puede llevar lo suyo ensamblar las diferencias.
Por lo visto, los dos bancos habían estado manoseándose durante meses los recursos humanos, las estrategias comerciales, las divisiones de patrocinio y las glándulas económico-financieras. Y al tocarse con la delicadeza característica del mundo animal estos y otros órganos todavía más recónditos, gemían como dos armarios de tres cuerpos en celo. El Central, al alcanzar el clímax, tenía duros, como piedras, los efectivos de caja, mientras que al Santander se le humedeció de gusto toda la contabilidad digital. Aun así, no dejaron de decirse cochinadas a propósito de nuestros créditos hipotecarios, cartillas de ahorro y otras vesículas que hemos aportado a la unión. Cuando el mugido de placer llegó a la prensa, nos quedamos atónitos, como un grupo de roedores presenciando el apareamiento de dos rinocerontes.
Hemos observado, conteniendo el aliento, el abrazo de Botín y Amusátegui, y se notaba que sólo se quieren por su dinero (que, curiosamente, es el nuestro). Da lástima que estímulos tan bajos sirvan para crear uniones más duraderas que el amor. Dos jóvenes se besan en la esquina de mi calle y no saben los pobres dónde meter las manos, como si temieran tocarse la cuenta corriente en lugar del corazón.

[dani]

Que bueno Ares. No conocía esa faceta sexóloga de Millás. Es la leche este tio. Y que decir de Neruda y Machado. Que buenos versos Miguel, me has animado a releer, y eso siempre es bueno. Es una pena que teniendo tan grandes poetas, falte tanta poesía en nuestro mundo. Envido más pues:

El niño yuntero

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatifecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepurtura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Le veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
u declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Miguel Hernandez

[MiguelGimeno]

Muy bueno Dani, cuanta verdad desbordaban las letras de mi ilustre tocayo. Hace falta más poesía y menos metralla en este mundo voraz. Ahí van unos versos de otro paisano mío con el que inicié mi participación en este gran post que ha abierto Baldo.

"PÁJAROS"

"Como aves espectrales se abalanzan
mis inquietudes en bandada y vienen
a hostigarme en la noche, en la honda noche.
¿Qué puedo hacer yo, sólo e indefenso,
para librarme de sus corvos picos,
de sus buídas garras, de sus ojos
que implacables reflejan lo más negro
de la vida y la muerte? ¿De sus alas
raudas, pero tenaces, pegajosas,
que me azotan el rostro y huyen, vuelven
y huyen de nuevo, helándome la piel?
Dormir, dormir, dormir, cerrar los párpados,
arrebujarme y acogerme al lecho
de blanda soledad. Pedir - ¿a quién?-
que el vuelo de esas aves, que su ronda
no traspase los límites del sueño,
no me persiga más allá, no cruce
de par en par la noche, la ancha noche,
la alta noche; que cese ya ese ataque
de picos, garras, alas, ojos que
implacables reflejan lo más negro
dela vida y la muerte, penetrando
hasta los lindes del sufrir del hombre.
Dormir, dormir, dormir, dormir sin sueños,
sin pesadillas, sin pavor, frontera
a ese terror en pie de nuestra vida.
Acogerme a la almohada, hundir en ella
el rostro, y con los párpados cerrados,
solo y tendido anticipar la noche
grande, la noche última, la noche
a la que nunca llegarán las aves
que ahoran me cercan en su insomne ronda.
Venga esa noche a mí, cese el acoso
de oscuras inquietudes. Que la vida
cese ya. No más sueños. Que la nada
-sin pájaros, sin sombra, sin terrores-
me acoja blanda. Y cese yo al fin de
ser hombre: soledad de soledades"

Vicente Gaos

[luscus]

Me ha encantado Miguel, no conocía a este poeta. Os dejo un poema que me gusta mucho de Charles Bukowsky:
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

[marta]

A mi me gustan mucho algunos poemas de Celaya, uno es éste

 MOMENTOS FELICES

Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
—el pitillo en los labios, el alma disponible—
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro —sé que todo es fiado—,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
«Estaba justamente pensando en ir a verte».
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

[luscus]

Un poema que me gusta mucho:

Has muerto dentro de mí
hace ya bastante tiempo
aunque no consigo desacerme de tus despojos
que permanecen en mi interior
envueltos como en un ataúd...
Y porque se corrompen
fertilizan mis entrañas que los amparan
al ir pasando los días secos
con aspecto de enormes horas húmedas


Juan Carlos de la Vega

[MiguelGimeno]

Me encanta Marta, y en cuanto a la cita de Juan Carlos Vega, me quedaría parco en palabras Luscus a la hora de describir tanta intensidad concentrada. Ahora os dejo unas pinceladas talladas a cinceladas por mis manos cuando uno aún tenía dentro el hambre de expresar los sentimientos y extraerlos de las entreñas para impregnar con ellos el fino papel:

AL PAIRO

Mi bohemio espíritu
por sosegadas aguas
zozobra al navegar;
a sí mi vida: nave al pairo.

Noble buque yo
en ningún puerto
he de atracar,
que junto a soledad,
amiga mía, mi mundo
soñando voy a pintar.

Con cariño de amor,
sin hambre ni dolor...,
los variopintos caminos
de mi vida a medida
sobrevolar como azor al albor...,
con espontánea solera
de fluida libertad.

Y al fin, ¡que en calmado remanso
mi derrotero halle descanso!

Miguel Gimeno

[falco]

Bravo cincel que trabaja la piedra del lenguaje haciendo tablas para leer, y que cuando trabaja el fino marmol del sentimiento crea obras para admirar. Grande Miguel.

Un fuerte abrazo

[Baldovinos]

Para que yo me llame Ángel González.

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...


(Ángel González) Obviamente.

[dani]

Que bueno Baldo. Que gran pecado no haber pensado antes en este bonito poema para tu hilo. Ya lo hiciste tú, y eso nos vale.

[MiguelGimeno]

Bravo cincel que trabaja la piedra del lenguaje haciendo tablas para leer, y que cuando trabaja el fino marmol del sentimiento crea obras para admirar. Grande Miguel.
Un fuerte abrazo

Uno no es grande se engrandece al empaparse de experiencias reveladoras, propias y ajenas, como las que gente como tú y otros muchos de este foro impregnais en cada tecla que presionais con corazón y solera, que haciendo uso al basto refranero español: Lo cortés no quita lo valiente. Gracias por ser como eres amigo, y de este año no pasa un gran apretón de manos y un buen día compartiendo pensamientos, monte, cesta y objetivo, y seguro que algo más tendremos en común que saldrá con la buena conversación. Salu2.

[asturianu]

De NENE Losada.
La muerte del primogénito, una tragedia que marcó su vida, inspiró algunos de sus versos más sentidos:
"A veces sueñu... /
 sueñu que tengu /
na miou manu grande /
la manina tuya /
pequena /
pequena, /
y aprietu la mía, /
non quiero qu'escape /
de nuevu; /
pero, al despertarme, /
alcontru la manu vacía. /

un saludo, si no se entiende os lo paso en castellano, pero se comprende bien.
La tuya, pequena, /
tan nidia, /
tan nidia, /
comu siempre/
quedóuse nel sueñu /
porque sabe que volvu /
a soñar outru día".

[asturianu]

perdón q lo hice mal¡¡

De NENE Losada.
La muerte del primogénito, una tragedia que marcó su vida, inspiró algunos de sus versos más sentidos:
"A veces sueñu... /
 sueñu que tengu /
na miou manu grande /
la manina tuya /
pequena /
pequena, /
y aprietu la mía, /
non quiero qu'escape /
de nuevu; /
pero, al despertarme, /
alcontru la manu vacía. /

La tuya, pequena, /
tan nidia, /
tan nidia, /
comu siempre/
quedóuse nel sueñu /
porque sabe que volvu /
a soñar outru día".


un saludo, si no se entiende os lo paso en castellano, pero se comprende bien.